Любовные истории

Почему, мы так любим сказки про Золушек?
Так хочется немного романтики...
Туфельки, принцы, добрые феи...
Так, иногда, хочется... Хотя бы туфельки.
Поэтому и читаем всяческие истории и рассказы про нашу женскую долю и жизнь нашу, поломатую.

Обилие сюжетов, различные стили, миллионы авторов...
Однако, по сути, всю эту "литературу", можно поделить на две, примерно равные, части.
Со счастливым концом называются "любовные истории".
Про несчастную любовь - "истории из жизни".
И ведь что интересно, читаешь, что те, что другие - и плачешь...

Может мы и читаем, чтобы поплакать?
Перед сном.

Если посмотреть внимательно на "женские" ресурсы, то вместе с "непридуманными историями", мы обнаружим еще целую кучу историй "любовных".
Причем, в таком количестве, что если бы собрать весь этот графоманский бред, извините, то уже получилось бы больше текста, чем написали все великие Шекспиры и прочие Толстые вместе взятые.
Хуже того, количество символов сгруппированных под маркой "любовных историй" растет в геометрической прогрессии.
Благо, в интернете не надо ни сдавать свою писанину редакторам в издательство, ни каким-то образом дожидаться ее опубликования - написал и готово!
Ты уже настоящий писатель. (с ударением я все как-то путаюсь)
Твоя писанина доступна любому, кто заглянет на твой ресурс.

А, главное, она доступна поисковым роботам, для которых текст - это текст. Набор символов, и ничего более.
Собственно, почти вся современная "интернет-проза" именно этим и является - упорядоченным набором символов.
Хотите пример? Пожалуйста.
Очень любовная история к Вапшим услугам.

Обычная любовная история со счастливым концом

Сладко потягиваясь, Ольга вышла на балкон. Ветер недовольно зашуршал, запутавшись в её длинных волосах. Свежо. Небо затянуто тучами уже третий день. Широко зевнув и прогоняя из складок пижамы последние крупинки сна, она улыбнулась. Ей всегда нравилась такая погода - хмурая и неприветливая.
Да, мы знакомы не так давно, и, возможно, еще не успели узнать друг друга, как следует... Но мне кажется, что ОН - моя половинка: без него мое сердце медленнее бьется, без него не улыбается солнце, и ночные звезды закрывают хмурые облака... Без него... Без него мне грустно, я скучаю, но он не знает об этом - я ему не говорю...
Она сидела, задумавшись, уже пятнадцать минут. Кто-то незнакомый, тронув за плечо, заставил очнуться. Она посмотрела по сторонам - их нигде не было. Ольга поднялась и направилась к морю. Тучи постепенно рассеивались, и ветер начал стихать. Ольга сняла плащ и опустилась на песок.
Который день, он вместо привычного маршрута домой, поворачивал на перекрестке в сторону абсолютно противоположную и просто катался по городу. У него было предчувствие: что-то должно произойти очень важное и очень хорошее. Зимой темнело рано и город, окутанный яркими огнями рекламного гламура, магнетическим образом притягивал в свои сети все новых жертв.
Они крепко обнялись. Столько нужно рассказать друг другу, а начать не с чего. Вдруг улыбка исчезла с её лица. Так хотелось спросить, но что-то не позволяло языку двигаться.



На следующий день вечером снова были песок, волны и его нежные губы. Он старательно отогревал мое заледеневшее от жестоких жизненных интриг сердце и я благодарно впитывала всем организмом его живительную энергию. На рассвете я поняла, что он уезжает. То ли глаза вдруг стали чужими, то ли я так остро чувствовала, что смогла прочитать его мысли.
Ольга опустилась на стул и крепко зажмурилась. Можно было просто взять плащ и уйти. Она глубоко вдохнула и повернула голову.
В голове его бегали мысли, она едва успевала их читать, но всё же делала это, хотя это было вовсе не нужно. Но так хотелось понять, почему же он никак не увидит перед собой сейчас ангела, его единственного ангела. Она же здесь, она, которая тысячу раз прощала и простит ещё больше, не обманет и не уйдёт, поймёт и пожалеет, поцелует и обнимет... Она в ыслушает, вытерпит и успокоит. И всегда будет любить. Любить всей душой и своим ангельским сердцем. Она просто не хотела, чтобы это знали другие. Она нежно коснулась губами его носа, затем уголков рта и медленно откинулась на спинку сиденья.
Тишина.
Она почти не сопротивлялась.

...Она лежала в постели и смотрела в окно, там едва виднелся клочок звёздного неба... Всего клочок, а ведь он бесконечен. Фонарь светил в окно, и в этот мягкий свет выделял в темноте комнаты два крыла, что давно уже пылились на верхней полке стеллажа.

Это так приятно, чувствовать себя нужной, привлекательной, любимой…
Нравится, это точно. Сила, харизма, необычность и яркие синие глаза… Настолько нравится, что даже подойти к нему страшно так, что сердце не знает в каком ритме стучать.
Это даже не влюбленность – меньше, но внутри все переворачивается даже, когда он просто берет за руку. Что со мной? А еще я таю от того, как он поворачивает мою голову к себе за подбородок, чтобы поцеловать. Что называется, растекаюсь восковой лужицей от такого сочетания власти и нежности.
Тормоз ты, Сеня. А если бы я тогда не вышла из подъезда? Если бы не предложила прогуляться и не показала на невероятное для того вечера звездное небо? Дальше бы тормозил? Все вас, мужиков, направлять надо.
А я сама, сама тоже рада, что тогда сама решила рискнуть и попробовать новые отношения.
Всего неделя, но какая… Пусть не серьезно, пусть говорят, что хотят, но я не хочу заканчивать…
Эти «милая» в СМС-ках, эти взгляды и поцелуи…
Только не говори, прошу тебя, пока о любви. Я боюсь надеяться, боюсь ошибиться. Понятно, конечно, что это я к словам прикапываюсь, и не было того смысла, который я в них вкладываю, но все же…
Как ты там сказал: «Разлуки дают надежду встречи»?
Не разрушай надежды…