Любовная поэзия
УАЙЛЬД Оскар
Любовные истории разительно отличаются от "историй из жизни" и других самодельных сказок, именно тем,что их создают в основном профессионалы. Если "любовь" получилась - получи почет, уважение и денежное вознаграждение.
Не получилась? - никакй ты не профи, иди пиши истории из жизни.
Хорошие любовные истории могут быть жалостливыми, могут быть смешными. Но, в любом случае, в них должно быть море любви,
ниагара чувств, океан переживаний. Истории про любовь должы вызвать сопереживание. Это их отличительная черта.
Хуже обстоит дело с любовной поэзией...
Здесь отличить графомана от поэта значительно сложнее. Да и вообще принято считать, что в сихах главное рифма.
Нас так в школе учили. Есть рифма - поэт. В крайнем случае поэтесса.
Оцените сами:
Вот и пришел он – обещанный мне человек,
Ночью наплаканный, мне напророченный зимами,
Пахнущий майской грозою и терпкими винами.
Жаром дыханья коснулся трепещущих век.
Вот и пришел он - дитя одиночеств моих,
Всех до последней бессонниц, дождей оголтелых.
Ток пробежал по забывшему нежности телу,
Тысячевольтным потоком ответив на них.
Вот и пришел он. Несбывшимся снам вопреки,
Непроисшествиям, глупым февральским размолвкам.
В тот сизый вечер весна заключила помолвку,
В тот синий вечер в зрачках отражались зрачки.
«Моё море, прошу тебя, не выплюни меня на берег
Во время очередной бури твоих истерик.
Я так давно тебя искал по грязным пресным руслам,
Зубами сети рвал, напрягая каждый мускул.
И я готов сожрать пуды твоей горчащей соли
За то лишь, что ты здесь остаться мне позволишь,
За то, что дашь и дальше мне дышать своею влагой,
Кроме этого блага мне больше ничего не надо.
Это правда, я за воду, жадно набранную в жабры,
Подарю тебе всего себя, только не нужно, ладно,
Выбрасывать меня волной на берег и изгибы
И оставлять там подыхать, как ту другую рыбу…»
Мое море исчезло,
Растворившись в твоем океане.
Мое море бесценно,
Разорви и торгуйся кусками.
Его купят в тот час же
Безликие серые люди,
Заберут с каждой рыбой,
И меня за бессилье осудят.
Только мне все равно,
Что там думают серые твари,
Их советы тупые
Ничего мне в жизни не дали.
Я сама свое море
Разолью по литровым склянкам,
Чтобы каждая сука
Умоляла продать ей банку.
Но, увы, не бывает
Настоящего счастья за евро,
Вечной жизни, любви…
И не купишь новые нервы.
Мое море – мое!
Вам достанется только обида
За упреки и слезы,
Да кило протухшей ставриды.
Ну а впрочем…
Мое море давно стало лужей,
Грязной, серой, вонючей,
Никому в этом мире не нужной.
Я думала забыто все,
Из сердца вычеркнут навечно,
Но круто повернул все вспять
Вчерашний новогодний вечер...
И ревность острою стрелой
Пронзила сердце, мозг и душу,
С трудом воздвигнутый покой
В одно мгновение разрушив.
Твой выбор мне не оценить,
Не оправдать, не согласиться,
И я опять в плену у чувств,
Как в клетку загнанная львица...
Вновь день за днем борьба с собой,
Я справлюсь - мне не привыкать...
Ты не заметишь эту боль,
Ты ничего не будешь знать.
Вы снова холодны и отстранённы,
И очерк Ваших губ, усталость глаз,
Безмолвие души уединённой –
Как в роковой последний час.
Как будто всё отжило, отшумело,
Угас блаженства светлый миг,
Недолюбилось, недопелось…
Остались горечь и безмолвный крик.
Как Ваши пальцы тонки, хрупки плечи,
Как всё мучительно напряжено!
…Заря истаяла, погасли свечи,
И слёзы – словно терпкое вино.
Под пеплом серым, обожжённым
Ещё мерцает, трепетно томим,
Горячий уголь…
Улетим...
Недолюбилась и улетела... в море.
Пикантно.
Но непонятно.
Осталась какая-то горечь ...
